Setra Menta Impalia Impa

Como si oyese música

2012-01-07T12:04:00.000-02:00

Como si oyese música en el último disco de Fito Páez: ‘Construcción’ en Canciones para Aliens.

No es fácilescuchar hoy a Fito Páez si el primer álbum musical del que uno tiene memoriaen la vida es ‘El amor después del amor’. Menos contando que, junto con SerúGirán, Spinetta y otros jóvenes destacados, fue también con los primeros seisdiscos de Páez (esos que podían contener, en “segunda línea” de difusión, Carabelasnada, Tatuaje falso, Alguna vez voy a ser libre, Dejaste ver tu corazón, Fugaen tabú, Canción sobre canción…) que la década del ’80 desarrolló los músculosdel cuerpo que hoy trata de escucharlo (cuerpo de alguien que, cuando nació, sonabanuevo en la radio ‘Instan-táneas’).

Por lo cualencontrar un disco que de pe a pa(del latín ‘de pe a pa’) el común de la gente llamaría “esuchable” de parte deeste señor merece cierta consideración.

Paréntesis.No se va a entrar aquí en la disquisición sobre las joyas ocultas entre laporquería en discos como ‘Rodolfo’, ‘Rey sol’ o ‘El mundo cabe en una canción’.Las hay, disfrutémoslas en silencio. Y punto. Fin de paréntesis.

“Cancionespara aliens” propone algo que Páez viene haciendo, esperable en una personacuyo árbol de melodías va quedando seco y ya sólo da vestigios mohosos de lacarnosidad turgente y roja de antaño: el cover. Cover, palabra horrible para “versión”, que junto con break, locker, drink vasodomizando lenta e inexorablemente nuestro rioplatense.

Deinmediato resuenan las palabras del local Alfredo Di Florio, figura perenne a la Rock and Pop Beach: “Mar del Plata es una ciudadllena de bandas de covers”. Pero estecronista disiente, y se propone explicar por qué (en un ejercicio que puedehacer un niño de no mucho más que cuatro o cinco años) escuchando el disco dePáez. O ciertos temas del disco de Páez. Poniendo oído a uno y otro fenómenoconcluimos rápidamente: una versiónde un tema es lo que hace Páez con, por ejemplo, ‘Las dos caras del amor’ o‘Construcción’. Y Mar del Plata es una ciudad de imitadores.

En Canciones para Aliens Páez hace muchas cosas,que en promedio le salen muy bien. Enfatiza sus puntos fuertes y maquilla losflacos. Hace justicia a la versión Bowie-Jagger de “Dancing in the street” endueto con Juanse, a quien dada la naturaleza ochento-pop del tema sólo habráconseguido porque junto al camaleón cantaba (y bailaba, no nos olvidemos de quebailaba) el líder de los Stones, y si lo hizo Jagger cómo no lo va a hacerPomelo. “Rata de dos patas”, infaltable ranchera para sacarse la rabiavirulenta en cualquier parranda de 2012, añade a teclados e influjosorquestales casi de música incidental a la larga diatriba que es la simpáticaletra de Toscano. “Las dos caras del amor” pasa a segunda voz lo que era unaplegaria en primera. Sería imposible pedir (-le a Paez) que se atenga con rigora los ceñidos espacios de la métrica en la que la proporción casi monosilábicadel inglés dice tanto y tan cómodamente (de todos modos, como con los Beatles, estecronista piensa que si tradujéramos íntegra esa letra -y otras- al castellanoterminaríamos acurrucados escuchando Muchacha, Eiti Leda y nada más). Sólo seobjetaría a la versión la forzada línea ‘verás el amor’, que aparte de sonarbarata y querer emular –rústicamente- el sonido final de ‘somebody to love’, norima y cae en el vacío. Por demás, la libertad del enfoque la hacesuficientemente nueva para no suscitar comparaciones que la precipitarían hacia una nada inicua. Su punto alto acasosea Páez haciendo el cerrado eslalon vocal final cuesta abajo que Mercury sorteafavorecido del hecho de tener la voz que tendría dios si bajara a la tierra y cantararock-pop de los 70-80. “Te recuerdo Amanda” merece una advertencia paraquien no lo conozca; es la única oportunidad en que Páez tiene de bajar uncorazón de un piedrazo, y lo hace. Con su voz en reconstitución por estasdécadas, que parece necesitar una troupe de arquitectos para que se mantengadentro de la tonalidad y no se convierta en una impretendida composición deElsa Justel –derrape que felizmente aquí no ocurre-, logra que la ejecución medidadé una contundencia de peso inesperado a la letra y el piano incesante.

Basta.

Construcción, de Chico Buarque, por Fito Páez.

Páez ySujatovich cambian disonancia descendente por potencia, socialismo coral porarmonía arrabalera, guitarra mareada de bossa por línea de piano de herenciagarciana al modo Tráfico por Katmandú / Led Zeppelin. Tomando ciertas melodíasdel original, bajan el tempo y le dan un color fusionado en tanguero rioplatense.Resuena Piazzolla y Buenos Aires Hora Cero, con cuerdas y vientos fuertes deecos de adagio sinfónico.

La letra,en versión de Daniel Viglietti, constituye el retrato de un obrero suicidado enclave de crónica monótona, con tintes de mirada extrañada por la lejanía deltranseúnte desde la vereda. El acecho desde el inicio de las cuerdas gravesevoca un travelling lateral perentorio. Su juego esencial es la naturalezacíclica y variativa de las construcciones. Historia repetida, repetitiva de larutina que lo conduce a la caída. Historia de las microhistorias mínimas aldescenso, juego de modificadores en juego de conmutación estática.

Una versiónde la variación ilumina la otra, las palabras se tocan poco a poco como uncaleidoscopio donde las puntas se desprenden unas de otras y hallan espacio ysentido en contacto. Y los pelos se erizan lentamente cuando la figura delobrero se dibuja de la mano de los modificadores que se repiten y transmutan,embebiendo de alcohol, flacidez, delirio, liviandad y muerte su caída al vacíoindiferente de la calle. Acontramano entorpeciendo el sábado.

Lavariación juega con la acumulación intensificando las líneas del cuadro, dondeno hay descripciones insulsas o desprovistas de peso, porque cada atributo estásignado de la gravedad que estrella al obrero en el pavimento. A contramano entorpeciendo el tránsito.

Por otraparte, lo que en la original de Buarque es un tropel de vientos y voces enascenso desprendidos de la tónica de la guitarra con una búsqueda ligeramentevolcada hacia lo acumulativo y disonante, Páez/Sujatovich trasmuta lo urbanotípico brasilero en porteño (incluídos el “cri-cri” y toda la caterva deruiditos que Astor explotaba en los ejecutantes y el uso “no convencional” altango de los instrumentos). Las cuerdas parecen ser el pasaje al momento“Kashmir” de la canción, donde se desnuda la vocación rock de sus versionantesy la muerte toma forma de música que rememora a ‘Ciudad de pobres corazones’.

Páez decía,en una vieja entrevista previa a Giros(1985), hablando de cuál era la identidad musical argentina que él veíaplasmada en su trabajo, ‘somos una mezcla concreta de muchas culturas, o sea,el mundo arjo, la berretada… y la cosa linda como el Cuchi, el Chango, elfolklore, los trovadores, la milonga del sur, el candombe, y la cosa de afuera…’.En momentos donde la música de hoy parece no negar sino desconocer el bagajelatinoamericano profundo (los viejos viejos), se hace agua en un presente queno hace pie en el pasado. Hermosa y necesaria operación anacrónica la de lasmejores versiones de este disco, Construcción entre ellas.

Marzo I - Twitter

2011-05-18T04:09:00.001-02:00

Frèderic Chopin y Mahjong. Punto. 1:09 AM Mar 17th via web

Releo: 'miedo es precio / de saber encerrarnos' 7:40 PM Mar 16th via web

#readonatshirt Dyslexics are teople poo 9:12 PM Mar 15th via web

♪ Mamá, mamá, que venga la mucama / ¿Qué pasa Desdémona? / Hay un negro en mi cama. ♪ http://www.youtube.com/watch?v=FBShK-lHhuk 4:40 PM Mar 15th via web

autoindulgente, entusiasmado e irreflexivo incorrecto 7:38 AM Mar 15th via web

"-11 Materias. -¿Pero a vos no te gustaba leer? -Sí, pero eso era antes, cuando no me animaba a divertirme." 5:37 PM Mar 14th via web

no poder evitar ponerme nominal 2:34 PM Mar 12th via web

Brote de alfalfa, pan negro, tomate, palta, champignones, Eels, 19.10pm, 24°, La vida es Sueño. Decae sobre el final, pero es lo que hay. 7:10 PM Mar 10th via web

se me ocurren tuits como sueños, en la calle. no tengo cómo recuperarlos cuando vuelvo. 8:42 PM Mar 6th via web

de pronto, el perfume de mi abuela, adelante mío. caminé detrás de ella por unas cuadras. todavía no se cuando intervino la cana. 12:29 AM Mar 5th via web

Madre: ¿Qué es un festival de poesía? Yo: Gente, se junta, lee poesía, es feliz. 1:01 AM Mar 4th via web

Estoy haciendo vida sana. Vértigo. Apuesto que no llego a Abril sin ser víctima de derrumbe en construcción o choque múltiple en autopista. 12:46 AM Mar 3rd via web

"Soy un desastre" doesn't even begin to describe it... 8:47 PM Mar 2nd via web

Final de Lx1; me preguntan por Saussure; hablo y me muerdo la lengua. En algún lado, Freud y el mismo Ferdinand se me estan cagando de risa. 8:50 PM Mar 1st via web

2011-05-18T04:09:00.000-02:00

qué rearmarme con amor mudado
cuán amarte pedazo tuyo,
yo apréndice trunco de ti.

ni sed quieta enredada que
me sube hasta un nos -ni- uno
solo . soy final tramado
de embrión apausa, qué rearmarme
con amor mudado.

detienen las ruedas al
bajo de tu orna, miro.
principio final de mis pies.

apéndice detento agrisado
ser volviendo a hoguera
de manta mía.

noseguimos deseguidos
haucias y ansias a demudar.
por otoño ojado, gris oro.

qué amando. rearmarme y
verte nena de un tiempo de hamacas
té, cama.

deshamacarte, mudando.

M II Twitter

2011-05-18T04:08:00.002-02:00

entró en estado de degradación orgánica el resto humano preservado de la putrefacción #hablemosbien1:08 AM Mar 25th

a apresar que fenece el orbe #hablemosbien 11:48 PM Mar 24th

...posean vero nexo, a toda fase que ocurra, pues dése que a través de tales acaezca una trifulca, engúllenlos los forasteros #hablemosbien 11:44 PM Mar 24th

Hijos de mismo padre permanezcan en mancomunión, en tanto tal es la legislación inicial... #hablemosbien11:43 PM Mar 24th

progenitor que dadiva sugerencias, más que antecesor es camarada #hablemosbien11:35 PM Mar 24th

marra en el depredado y captura de esferas deportivas número cinco #hablemosbien11:16 PM Mar 24th

había acuñado hace segundos "más desorientado que oriunda del actual Imperio Otomano en medio de hidrometeoro"#hablemosbien11:11 PM Mar 24th

vas a tener que deglutirla, a fin de no macular el vehículo de transporte #hablemosbien http://www.youtube.com/watch?v=janEKtm6XnQ11:00 PM Mar 24th

██████████████████████████████2:00 PM Mar 24th

Era tan tierno que guardara sus mensajes, todos sus mensajes, sólo sus mensajes, pensaba. Después era sospechoso. Y después fue tarde.9:48 PM Mar 21st

El cocinero, el ladrón, su mujer, su amante y yo despertándome a las seis de la tarde...7:25 PM Mar 21st

Tengo un amigo que es Hamlet. ¿Qué hago?2:17 PM Mar 18th

Sí, sí... María Tudor, Stéphane Mallarmé, Luc Besson, Nikolai Rimsky-Korsakov, Gabriel Celaya... pero tamién yo.12:25 PM Mar 18th

madre hizo una torta con cara sonriente de dulce y nueces. sigue siendo un recordatorio de que no estoy haciendo nada y pasa el tiempo12:19 PM Mar 18th via web

somos proyección máxima de _______________... nada, el renacimiento, los 80' y el barroco ya pasaron, ¿qué pongo?7:28 PM Mar 17th

También podría ejecutar mi vida como admnistrador #Win7 1:29 PM Mar 17th

3. 3

2011-05-18T04:08:00.001-02:00

#esonoesamor es @esta 3:48 PM

"Nowhere in the Bible does Jesus have a sword fight."http://www.27bslash6.com/easter.html 12:10 PM

#esonoesamor es una fractura de cráneo producida por la palabra justa. 11:43 AM

#esonoesamor tu casa le queda de paso 12:15 PM

NADIE ve 135 fotos de un álbum de ese día de playa en que te encontraste una ojota verde y flipaste con un mate con yuyos y gustito a pomelo 2:23 PM Mar 31st

Cada vez que alguien dice FYI, ASAP o IMHO, Dios mata un gatito.12:08 PM

Sublimar, sublimar, sublimar. Ah, el mundo es una mierda, tengo que andar redirigiendo mi deseo hacia objetos "permitidos".1:11 AM

otra, "-Björk -Braid -teatro -rúcula -lechuga -espinaca -rep.colorado -hambre" 2:04 PM

prémienme: hago las mejores to-do lists que conozco... ej. "-anteojos -avellanas -castañas - almendras -chocolate -cambiar regalos" 1:55 PM

en cualquier momento me trae la dirección de Anagrama, de Editorial Planeta, de la casa de Noe Jitrik y el mail de Piglia y me guiña un ojo 12:16 AM

madre me alcanza convocatoria para concurso internacional en Cuba de críticos e investigadores de arte latinoamericano contemporáneo 12:14 AM

Virtuoso Abnegar 4:03 AM

sí, la pava puede enfriarse, pero la yerba se quema una vez sola 4:46 PM

hay toda la niebla 3:50 AM

Y todo lo que veo y todo lo que toco me pertenece como la selva a la lluvia 2:37 AM

Airbag Venturoso 11:16 PM

Tengo el peor nombre para un anagrama 5:01 PM

Hoy, cuando aquellas razones tan firmes se nos desdibujan de a poco. 4:04 AM

Tres meses de Twitter - Greatest Twits - Febrero

2011-05-18T04:08:00.000-02:00

Higos en almíbar, pan negro, mate, dos horas de tarde, Coltrane's Sound. Punto. 8:30 PM Feb 28th via web

Entonces me lleno de actividades y responsabilidades, las importantes caen también en la bolsa, y hago todas medio mal pero las hago, ¿si? 2:35 PM Feb 26th via web

si no es hoy, siempre tenemos el resto de nuestras vidas 4:05 AM Feb 26th via web

convivo amistosamente con un amplio grupo de arácnidos 7:55 PM Feb 25th via web

coco manzana limón 6:55 PM Feb 25th via web

es todo el mundo un prodigio' 4:11 PM Feb 24th via web

Dogma's 'Festen' esta noche con mi elenco favorito :) 6:45 PM Feb 22nd via web

météo 4:04 PM Feb 22nd via web

Che, pará. ¿Así que podía hacer de mi gusto profundo, mis rojos secretos, una vida? 4:40 AM Feb 22nd via web

does sensibility belong in twitter? 4:32 PM Feb 21st via web

I am fused just in case i blow out 6:57 PM Feb 20th via web

Qué miedo te daría que te gustara.... 5:07 AM Feb 18th via web

it's a pity english doesn't provide such term as a 'colmo'. How do you say 'loco, esto es el colmo!'?? How? 4:49 AM Feb 17th via web

me fascino con Io, Calisto, Ganímedes, Europa... no los quiero en papel... sólo esta inasible imagen que va y viene 2:45 AM Feb 17th via web

does humor belong in twitter? 5:19 PM Feb 16th via web

jigsaw 6:25 PM Feb 14th via web

¿repercusiones? 7:26 AM Feb 14th via web

this is really happening 4:47 PM Feb 13th via web

2011-05-18T04:01:00.001-02:00

Te dejaron de lado como persona? Hacete herbívoro! Y q tu desmedido amor x la fauna deprede de celos a los q no t mimaron cuando necesitaste

¿Problemas con papá? Go #Vegan, y que tu adolescencia eleve la presion arterial al macho alfa de tu manada!

"Y uno maquina: claro, este me ve lo puto y se hace el que no me vió nunca..."

#psicólogos esa gente que, de hacer bien su trabajo, cae en el desempleo

le titila la tutuca

Hermoso lapsus en examen escrito de un alumno: "es un cuento fantástico porque no se puede volar con alas de papel machete"

dibujaré una línea recta hacia vos

refundar el deseo

todos ponerse contentos por el cumpleaños de una idea

en mi casa, mañana, se camina descalzo, a luces tenues, color miel

¿elevarse, crecer por fin, será dejar de vivir sentándose a dialogar con alguien/con algo/a causa de?

quiero pop the bomb

constancia, criterio editorial, creatividad, timing. Y que @lulopilato y @rialjorge te listeen y claven un FF a las 8:23. Era así, ¿no?

Hemorragia nasal que no para. Ya va 1 hora. Habrá que tragar sangre nomás. Psicosomatización y la reconcha de la lora....

sentido #iffoundpleasereturntoowner

Sueño.

Me arranco las pestañas.

Fue un accidente

Nunca más crecen

Mirarme al espejo y después mi mano, llena de ellas y sus extrañísimas raíces

Y me las arrancaba yo mismo

Era todo el dolor

If only I don't bend and breakfast...

37.7 comienza a ser mi temperatura corporal cotidiana

Series.

Esto es una serie. La vida es una serie. Todo es serie.

Volver con soma. Soma soma soma soma.

"su risa era la d quien extrañaba reir y no reía hacía mucho. quien dejaba d pensar en sí y otras cosas cuando reía. su risa tambien era yo"

'Cómo hacer un disco con dos acordes, y romperla', o 5 motivos para escuchar Transa, de Caetano y que se te caiga la cabeza.

Salgo de mi casa tan rápido como vos de la tuya y vamos corriendo y splash!

Hotmail y Yahoo me piden confirmación de identidad y esa cosa... claro, enviar spam, ellos sí, vos no.

esto es como cuando Frodo se fue a Mordor y volvió, nomás que acá fueron 4 días y se sienten como 2 años

Litoral

2011-05-18T04:01:00.000-02:00

Escribo tu carta,

mi casa y la tormenta de verano.

El agua y los años

no nos dejan vernos.

Promesas

de litoral

norte.

El estruendo me lleva

y fluye en mis dedos,

es agua y soy agua,

soy una piedra, una planta,

un pedazo de barro que escribe y no piensa,

escribe y no piensa,

líneas como acordes menores

que se hallan en canciones diferentes.

Las nubes han venido a simular un castigo

y asustarnos hasta caer sobre nosotros.

Deleitado y niño,

juego a presagiar un fin

Juego a sentir que el mundo se viene abajo.

Escucho la lluvia, lluvia nunca suficiente,

nunca del todo lluvia.

Lo que era mi casa

hoy es

simple ejercicio

sobre cualquier recuerdo luminoso.

A veces se me licúan los ojos,

y no distingo

qué escribir y que no escribir,

donde borrar, donde borrarme y donde borrarte

Se disolvió la magia que pensabamos existia,

ahora todo es un camino de descenso y construcción

de una vida que más me vale no sea

una mentira igual,

la mentira para mis hijos.

Que en mi casa,

si no estés vos,

esté la luz que me daba

la promesa, a la mañana, de tu risa.

Más le vale a usted que vaya al teatro...

2010-02-21T20:09:00.010-02:00

¡Usted! Sí, usted, que entra poco acá, y si entra, se pregunta para qué entró... Usted que tiene ganas (pero no lo sabe) de ir a romperse la cabeza y extasiarse de llanto, de risa, de ganas de salir a patear matafuegos y gritar a los cuatro vientos al ritmo de un furioso punk rompebutacas la lista de injusticias sobre la tierra, usted con esas ganas de algo en un reducto oscuro lleno de extraños sentados juntos en un orden que haría las delicias del más obsesivo enlatador de sardinas... usssteedddd que anhela entregarse a los brazos de Thalía y Melpómene como el chancho a los choclos..... si aparte de hacer todas esas cosas quiere ir al teatro, debe ir imperiosamente a ver lo siguiente:

Gurka, un frío como el agua, seco...

Con (indiscutidamente) uno de los mejores actores de la ciudad, Pedro Benítez. Si no la vieron, vayan de inmediato porque después de 6 temporadas, la del próximo miércoles es la última función (y, como es costumbre en el centro, siendo la última semana del mes, la función es a la gorra).

Centro Cultural América Libre (20 de Septiembre y San Martín). Miércoles 24 de Febrero, 22hs.

La Rosa de Cobre

Sobre el secuestro de Roberto Arlt. Si usted no sabe quién es Esteban Padín, corra a verla. Si lo conoce, lo mismo, ya sabe.

Centro Cultural América Libre (20 de Septiembre y San Martín). Domingos, 22hs. (15 mangos, y esta semana a la gorra, si no me fallan los cálculos)

Rose

Después de la temporada, vuelve a Buenos Aires, así que métanle. Click acá para ver datos de la sala y la obra. Monumental Beatriz Spelzini. Busquen entradas de cartelera o de prensa y ahorren; sino, son $50.

Centro de Arte Roxy - Radio City - Melany (San Luis entre San Martín y Rivadavia). Jueves, Viernes, Sábado y Domingo, 21 hs.

La Razon de las Bestias

Puesta que revisa un hecho casi anecdótico de la primera guerra civil argentina del 1800 con el híbrido tragicómico de Teatrantes, que esgrime el humor instintivamente inocente que no debería morir nunca para descontracturar y ver con ojos modernos figuras acartonadas desde la enciclopedia de manual, así como muestra necesarias reflexiones cargadas de responsabilidad adulta sobre el hombre y su historia.

Fuera de mi cháchara argumentativa barata, la obra es divertidísima. Marcos Moyano, Cecilia Martín y Leo Rizzi, del grupo Teatrantes (click ahi para ir al blog).

El Séptimo Fuego (Bolívar 3675). Domingos, 23hs. (20 patacones)

***

Feb/2010

Espacios en blanco

2010-02-09T04:23:00.011-02:00

_________ a ________,

__________ sino _________.

¿Quié _______

_____________ nesperado?

_______________

murmura faroles

y bancos de plazas

sobre __________ .

Y bailo, ____________,

tu aroma recortado como figuritas,

retazos de tu vestido claro,

quizás tus dedos,

fragmento y esquirlas

_____

________ superficie de impacto.

Hecho,

sonrío __________,

y subo el camino a casa.

Pantalla

2010-02-09T04:23:00.010-02:00

Todo se une,

deshace la aspereza del concreto,

de todo lo que toco

y todo lo que veo.

Piso 17.

La pantalla me hace invisible y silente,

algún tipo de armonía

líquida y verde,

oscura,

tántrica,

muerte,

final.

Y todo lo que veo

y todo lo que toco

me pertenece

como la selva

a la lluvia.

Contención

2010-02-09T04:22:00.006-02:00

Sueño despertar,

desayuno lleno de olor a pino

en la casa de mis tíos.

Abrigo bajo la niebla a las siete de la mañana.

Mostró lo que dejé de ser

pero todavía era.

Estaba ahí, teniéndome.

Soy más en el recuerdo de mí mismo

de lo que llegaré a ser en la suma de mis días.

Tendré que sacarme decisiones de encima

hasta que se me acaben

las opciones y el tiempo.

Sin título

2010-02-09T04:22:00.005-02:00

Y luego sólo hay tiempo,

quizás el clima en la televisión.

Pensaba durante

el tonto placebo

de la vida solo,

el tiempo sin límite

y el reloj sin madre.

[Al toque,

cinco minutos de brillo catódico imbécil

y algo para limpiar]

Un quilombo inenarrable sobre la mesa

y un puñado de moscas muertas

esparcido en el piso.

Desvanecido todo pensamiento de cielo,

sólo queda ver qué mierda se hace con tanta libertad,

el ruido blanco de la tele,

veintidós grados,

5:20 de la madrugada,

un solo puto cigarrillo para el otro día

y la concha de tu madre.

Tenue homenaje

2010-02-09T04:18:00.002-02:00

.. la lluvia,

rito del alma.

¿Puñal?

Se horadarán

entre millones,

matrices, rinocerontes,

ceremonias de presagios,

mareposas de auencia.

Algo hasta el fondo,

el lecho

erige una montaña

en augurios,

de tablas,

de hombre,

en nada.

Han partido las naves,

la arena final despierta,

incómoda, azorada

y el miedo se...

Arcón

2010-02-09T04:17:00.006-02:00

Toda su cabeza había hecho click.

Su historia no era un pasado que no volvería,

un arcón de sentimentos rotos,

una montaña de juguetes no jugados.

Sus días estaban atestados

tan sólo

de los irrevocables hilos hacia esto

y su miedo a cortarse con objetos punzantes.

Café

2010-02-09T04:17:00.005-02:00

Café,

monedas,

pago,

sobre tus ojos café,

la tregua de humo y secreto.

Pausa al tránsito

de las noches quietas.

Sobre mi ya poco se puede,

me madejo en intentos, siempre,

de burlar un encierro

antes de que algún tiempo,

quizás este,

nunca sé,

pase.

Alina

2009-12-06T08:16:00.005-02:00

I

Gaze
en las
ventanas

nada nunca está verdaderamente
iluminado.

Un vidrio sobre reflejos

que nos devuelven.

Se abandonan preámbulos, urgencias, reloj.
En frente, los pasos, los pasos,
los pasos.

Ningún viento me mueve.

Creo reconocer lejos mi cara,
Alguien me mira buscando algo,
desencuentra. Desencontrar.

Esto, manos erigidas sobre
un aire inverosímil,

casi no hay nada entre
estos ojos y esos cigarrillos,
piras, finas, quietas.

Ruido,
calle,
detrás de,
detrás.

Pasan un pañuelo de pestañas húmedas,
pasa una niña y sus labios
de chocolate rubio chocolate.

II

¿Qué ha pasado?

III

Migas de café imposible.

Vos y tus lentes,
y ese mantra de piel que se piensa
y oculta,
y otros ojos que traspasan y no descifran.

[Boceto roto,
eso que no podemos reponer a nada
ni tampoco dejar de pensarlo como parte.]

Vemos un beso, lejos,
que sigue,
se va con los otros,
un auto, un triciclo, una marquesina,
unas piernas menos largas que las tuyas,

pero aún, así de largas.

Gente de la mano,
personas solas,
un vidrio.

Un puño de fuegos,
lamento de papeles y folios,
o una pollera caramelo.
(A fistful of fires)
nunca salir sin un
'lighter',
últimos gramos de sol.

*

Desencontrar
no descifra.

Nos, no podemos reponer a nada.
Yo, no me pude dejar de pensar parte.

Aftermath

2009-07-22T02:43:00.012-02:00

Mientras el responsable piensa seriamente las cosas, decretamos 'pausa'. Cualquier queja o reclamo, puede efectuarse abajo (o no).

***

Tarea

***

-Cuando se fue de la pieza era de madrugada,
y yo ya ni sabía llorar.
(Rayuela, Julio Cortázar)

Amaba el sol de domingo
entrando por las ventanas en la mañana
y alejarse por un rato
de los áridos libros de derecho;
amaba el claro y límpido gusto
del desayuno liviano
y el olor a lápiz y a jazmín
entrelazado gentilmente
sobre la mesa y los papeles;
amaba sus ojos tempranos, arrobados
en oscuridades matemáticas de primaria,
y el silencio sin ritmo
de la casa a solas;
amaba el albor de su piel
rozando el pijama,
su tibia mudez, su obediencia impecable
y la manía de su tía
de permitir juegos en el ático
y ocultar la basura bajo la alfombra.

***

Clima

***

Y como un herbario
que en una semana de lluvia
se hecha a perder
por falta de luz solar,
se había roto el tímido haz
que sostenía juntas las dos partes;
ella anhelando todavía
en silencio
una vida de sorpresas
y desayunos en la selva,
él sosteniendo todavía
con su pie
la puerta que ocultaba
los globos, el cotillón,
las noticias.

***

Carte postale / photo

Me detengo un momento
y el silencio hace una grieta;
quieto, maravillado, desciendo
entre las aristas de la roca.

*

Pasos por el camino de cemento
redibujan la orilla del mar.

Como por todas las calles horas antes
en el juego del laberinto,
rompen sin saber el manto
y se acuestan en las profundidades

El cielo se fragmenta
entre olas de un prisma opaco.

Sobre la alfombra verde,
un beso,
una felpa húmeda sin tiempo.

Abajo, en la avenida,
quizás el ruido de un auto.

***

9 - v

***

Adivinarte
sobre la sábana
a la sola luz
de tu pulso.

Entonces,
tu beso,
peñazco y ola
en mi sien encuentra
el fruto del árbol de la sangre,
la carne rota en jugo,
tu rouge más rouge,
mi mineral más dulce.

***

Sin Título

I

Cinco trazos sobre el agua
y un buzón de cartas al borde del suicidio.

En una línea paralela al horizonte,
el asfalto sacude
gotas en el vidrio
y restos de calor
de frazadas y leña.

Una tos negra pregunta
a la calle húmeda
pasos sucios
de pequeñas arenillas y tiempo.

II

Se invierten los signos del día
cerrados sobre un idéntico
carro de metal y petróleo
que acelera su paso
y nos hunde.

Detrás,
silencio y sin salida sobre el acantilado
hacia el mar.

III

Desciendo y
frente mío,
tres pasos inconexos en la playa,
cinco cañitas de pescar
y una ciudad.

Original de María José Imperial Pelaggio.

Reescritura de Agustín Barovero.

Título Original: Bocacalle

***

El Señor Crítico (fragmento)

***

I

(...)

El señor crítico jáspe
y exhala
y relame satisfecho hecho
y emprende
y se erecta
y aplaude

su espasmo
espectáculo,
su espéculo
que explota
y enferma.

El señor crítico,
en hálitos de vapor,
a un paso constante,
se acerca a los camarines
y nuevamente
lame,
soba,
traga,
y apaga las luces
y se deja
y se da.

II

El señor crítico
prende la luz de su escritorio,
toma papel y lápiz,
coge sus trazos y restos,
y en una enceguecedora superficie
apuñala cada centímetro de palabra
y gesto de acto
hasta que sus ojos escuecen y sangran
y su boca mancha la hoja,
condenando su cada fibra
a la inmovilidad
jadeante
caníbal
voodoo.

***

Quiet spec bebop

(Darren Almond, Night + Fog)*

***

Puede irse sólo si ese pavimento mojado,
ese piso de baldosas con intersecciones de cemento,
ese gran charco en el medio, las
gotas que caen sobre el charco y el reflejo
de la parra, la reja y el cielo vibrando
por las gotas, la miríada homogénea y
profunda del aire que atravieza sus ojos
hasta el verde de los árboles, los techos,
lejos y las plantas, las hojas, el agua
de su verde oscuro que cae en otra lluvia,
las macetas con tierra que vibra y respira,
la impúdica suciedad de cada auto destrozando
una suave caida, la gente, horizontales
vectoriales apurados ausentes, sin pies,
esta calle, esa vereda,
las ventanas y estos ojos en la silla debajo,
estuvieran esperando esos ojos azules, ese
pelo, ese choque
de tu campera blanca
cuando bajás de un colectivo y abrís
la puerta del café.

* Imagen que acompaña la publicación del poema en Avenida Luro.

***

2009-06-02T22:39:00.003-02:00

***

Caminar,
equilibrio
lentamente
con delicadeza
por los días entonces.

Pinto mis ojos,
miro mi piel
perfumo el tenue trasto
en un tributo
en descenso.

.

Antes,
siempre,
la instancia se abre
convida y ata
a jurar a ella
lo que sea
y pueda darse.

Decir que se quiere verdad
y se afirma yo.

Mas.

.

Caminar
equilibrio,
intento de no caer
en las fisuras
centros puños que doblegan
paralizan
aplastan,
ante.

Inocencia

2009-05-11T03:07:00.002-02:00

***

¿Será posible
hacerse alguna vez
sustancia?,

¿dejar de ser
ese mero compilador,
citador,
bola de espejos?

¿soltar,
desaferrarse,
cerrar los ojos,
beberlo todo,

cortar los cables con algún diamante?

Sin Título

2009-05-02T17:25:00.003-02:00

Y los días oscuros de Marzo.
Instancias finales,
apéndices que caen en abandono,
soplos sueltos, huecos,
no.
Movimiento interrumpido,
máquina de luz
sin ojos puestos al frente
sobre rieles tendidos
en una promesa negra, firme,
que esfuerzan
dibujar, definir
eso
suelto
irrecuperable en la bruma,
en calles y edificios
repetidos como un ciclo estúpido,
en cajones, telas,
pisos sucios,
ventanas, gorriones,
tazas vacías,
papeles manchados,
tus tardes olvidadas en Febrero
y los días oscuros de Marzo.

Fuego

2009-03-11T00:54:00.002-02:00

Sospechó
que en su jardín de infantes
había un árbol con esas flores,

porque cuando encendió
ese sahumerio de jazmín
se le vino el mundo abajo,
deshicieron los ojos hasta el piso
y se ahogó su garganta.

Cuando cierra los ojos

2009-02-21T09:26:00.003-02:00

Poesía es estar agarrado de unos cables
a 70 metros de altura sobre la calle y su asfalto
caliente y sediento
intentando seguir subiendo
hacia aceros cada vez más finos
distantes, solos,
abiertos,
permeables,
indiscutibles,
nuestros,
sin caer perdidamente.

No hay renuncia en tal cuadro.
Abandonar la escritura sólo significa despertar de
la altura y la incesante promesa de caer
70, 80 metros
vacíos
vacíos
vacíos
-nuestro cuerpo entusiasmado en su velocidad-
y una discusión vana y roja
contra el asfalto.

Miedo es precio
de saber encerrarnos.

Ridículos Triunfos

2009-02-17T06:23:00.003-02:00

Mis hojas huelen a humo,
la muerte cifrada en cuatro paredes y un piso mojado,
tu fe en la ciencia miope
y el sentido del misterio;
el gastronómico,
el esteta,
el hermeneuta huidizo,
el snob inconformista...
Debes estar satisfecha, vanidad.

(Cf. J.A. Silva, Op. Cit.)

Sin Título II

2009-01-25T22:23:00.003-02:00

Irá creando conforme hable
coplas al compás del ruido de las copas,
versos de viaje de ida,
palabras de un oleaje de parque y tiempo,
sístole ahogado en un pulso sin regreso.

Barcos, servilletas y papel
se rodean, confunden,
empujan y deshacen
por un acantilado de cien kilómetros y locura.
Mástiles rotos.

Algo los busca y los crea y cae;
agua, papel, días
en la asimetría y arritmia urbanas
(saldo de tiempo del que nunca se habla).

Irá creando conforme hable
(al ritmo de dedos rotos,
pulmón de sus pasos tímidos)
un sueño de otoño corrugado,
reescrito,
desahuciado;
creando conforme alcance
hasta agotar stock,
hasta que
desaparezca.

Cada segundo al que dejaba atreverse
confirmaba uno próximo.
Un infinito se imagina en su mirada.
Un viento quieto dispersa los fragmentos de papel.

Irá creando conforme hable
hasta que
desaparezca.

***

Original de María José Imperial Pelaggio.
Reescritura de Agustín Barovero.
Segmento final de esta idea.

Eclipse

2009-01-05T07:33:00.003-02:00

I certainly was in the right...

cia penal
e gral pueyrredón privinci
endo las 02.35 hs, compare
npuesta de las penas con
gal forma de decir verdad
identifícase como barover
años de edad, soltero, d
ta ciudad, tel 0223 486
denuncia que en la fec
encontraba junto a su n
na mujer de alrededor de 2
ifalda con capucha color bl
mpera y pantalón jeans que
lanca y un sujeto alto
o el sujeto mediante
un arma de fuego le s
tes que contenía divers
strajeron el celular abonad
te golpes de puño en l
irle lesiones, que es todo
esa cti y dinero, dándose
fo davila entre avenida li
firmando al pie ante.
ncia de buenos aires a
ece una persona con dem
que la ley castiga al p
e todo cuanto supiere in
que le asisten como u
co que son los derechos o
r debidamente notificado.

El Señor Crítico

2008-12-16T05:17:00.007-02:00

***

I

El señor crítico escribe
lame
chupa
bebe,
soba
traga y traga.

El señor crítico observa
el ítem objeto
temblando, cada parte,
transpirado en su ropa,
tensando las manos,
la boca hecha
agua
baba
jugo.

El señor crítico escribe,
pulsa sus imágenes retenidas
y Posa su Pluma
y dibuja
y traza
y roza
y frota
sus puntas
en sus superficies

pulcras y blancas
y nítidas y finas,
jetset, inmaculadas,
exclusivas, placebo.

El señor crítico jáspe
y exhala
y relame satisfecho hecho
y emprende
y se erecta
y aplaude

su espasmo
espectáculo,
su espéculo
que explota
y enferma.

El señor crítico,
en hálitos de vapor,
a un paso constante,
se acerca a los camarines
y nuevamente
lame,
soba,
traga,
y apaga las luces
y se deja
y se da.

II

El señor crítico
prende la luz de su escritorio,
toma papel y lápiz,
coge sus trazos y restos,
y en una enceguecedora superficie
apuñala cada centímetro de palabra
y gesto de acto
hasta que sus ojos escuecen y sangran
y su boca mancha la hoja,
condenando su cada fibra
a la inmovilidad
jadeante
caníbal
voodoo.

7 comentarios en busca de post*

2008-10-25T20:54:00.012-02:00

***

Tema "explicar" vs. "no explicar un pomo"; si bien la discusión es conocida y me remite a otras cosas, personalmente creo que la percepción e interpretación es un valor y un sentido tan importante como la capacidad de imaginar y crear. Y todo prisma que se interponga en el halo de la percepción individual, transforma y enriquece. La 'versión del creador' puede mostrar tal o cual modo en que se puede ver algo, pero es crucial no abandonar lo que eso hace resonar en uno.

En torno a los niños con teléfonos y esas cosas, he decidido cuasi bloquear un segmento de la realidad en pos de cierta homeóstasis, también pensando en quienes me rodean (no quiero matar a nadie)... entre lo que es la televisión (monstruo que me acecha desde consultorios médicos hasta casas de lejanos y oscuros conocidos), "la juventud" (ahora uno se reiría de lo "perdida" que, bromeando, se decía que estaba hace unos años... ahora.. que aparecieron los floggers...) y el estado general de cosas...
[recuerdo un artículo que leí en un documental, hablando de un disco, que ponía esa sensación muy crudamente: 'un sentimiento de impotencia acerca del mundo alrededor. Uno puede mirar por la ventana, prender la tele o leer un diario, y a menos que tu poder equivalga al de un superhéroe de ficcion o una corporación multinacional, no hay modo en que puedas alterar tu ambiente. El mundo gira sobre un eje propio y vos no podés hacer nada'...]
Hay que tener nervio, cabeza y estómago para seguir funcionando con pretensiones de constancia e integridad.
[...]
Pd. Sobre el documental. Sí, uno puede cambiar el alrededor. Pero si uno lucha y se desangra, digamos, por salvar lo que está al propio alcance, ¿quién resiste la mirada de todo lo que padece hambre, agoniza y muere alrededor y a las puertas de otros? Y al mismo tiempo, ¿cómo evitar tratar de hacer algo?

Sobre floggers y eso: propongo negar de plano todo lo concerniente a esa gama de realidad. Eventualmente dejaremos de verlos, y dejarán de existir, si verdaderamente son sólo imagen. Para mi son como un globo inflado pero sin el plástico...
Y sobre los homosexuales... nunca supe bien porqué en los congresos feministas o en las marchas de orgullo gay no hay una marcada invitación a heterosexuales, hombres machistas, comunidad en general. O sea, vayamos todos, bailemos ABBA y Tatu y dejemos de una puta vez de producir discriminación desde los mismos foros en que se insta a reconocer integradamente el todo genuino (tortas, putos, indecisos, homofóbicos, heterosexuales y todos los matices en medio... ) como sociedad.

'comunes' son los sustantivos, y 'normal' era la escuela de Paraná, ¿stamo?
[...]
[...] La 'certidumbre sobre la finitud'... tiene que ver con una cuestión de 'pies en la tierra': no se desarma ningún truco si uno sabe que vamos a terminar solos! Acaso no se vive sabiendo que se va a morir? Personalmente, parto de saber que todo se va a ir al cuerno, y de ahí vemos.
"¿Por qué apartarse de una persona en buenos términos produce una melancolía tan profunda y de ribetes ontológicos?" ... ¿Por qué no habría de hacerlo?

Todo ese single [Street Spirit (Fade Out)] me pone nostálgico como un animal y también me llena así los ojos, tiene algo que no logro explicar más acertadamente que ‘la transcripción exacta en sonido, desde un punto de vista abstracto, que está gritando no solo que el tiempo pasa, sino que ya pasó’ ... Pequeñas estupideces de uno en seismilmillones que quedarán repartidas en el polvo del mundo.
[Sobre 'Talk Show Host', de Radiohead ] Me encanta la versión de estudio pero en vivo es…. aaaahhhh!!!! Coincido, la letra…. más claro imposible, y maravilla que no pierda el … estilo, la coherencia, ese fondo de boca, ese bouquet: el sexo es a gun and a pack of sandwiches, you want me? so just fucking come and find me ….
and nothing nothing nothing
nothing.

Si bien las lenguas se hacen con el tiempo y su uso y deformación, para romper las normas y hacer algo productivo con eso, primero hay que saberlas, si no realmente no se sabe qué se hace (el aprendizaje no es acumulación sino cambio de una perspectiva interior, o... ya bien de ropa interior). Creo que respecto a los juicios y eso, del mismo modo que cuando apareció la imprenta se argumentó que la gente perdería la capacidad de escribir a mano o de memorizar cosas por poder tenerlas impresas, todo tiene su contra.
De esta ‘revolución 2.0′, que me parece más que significativa y en su escencia particular positiva, se pueden enumerar incontables listas de cosas que están peor que antes y que nunca van a cambiar: tener una computadora cuesta plata, teniendo una estás ayudando a consolidar un sistema económico que polariza la producción y cristaliza y empeora el status quo de la disparidad mundial, miles siguen muriendo de hambre, seguimos cazando ballenas, horadando la atmósfera, discriminando y segregando y por sobre todo ignorando y pasando por encima todas estas cosas.
On the other hand, nunca porciones tan grandes de seres humanos tuvieron acceso a una comunicación irrestricta, directa y plurivocal, donde la nada es el límite.
Habrá que saber usarlo.
[...]
pd. Sobre ese ’saber usarlo’, como dijo Wilde, ‘Todo arte es completamente inútil’, y me autoproclamo hipócrita sin más.

Multicanal + banda ancha + multicanal hablando de banda ancha = hoy, tú, joven, no eres nadie si no eres online. Muy no-logo a la Klein: las empresas (en este caso, medios) terminan diciendo que existir es algo validado por ellos, ser joven es tomar Pepsi y usar X jeans (hace unos años había un horrendo afiche de no se qué empresa que decía "si sos joven, sos parte" o algo así, cayendo jóvenes y viejos por igual, en una estrategia que haría las delicias del más sangriento mercenario marketinero), y etc.
Han encontrado los medios su idóneo complemento en lo que es frivolidad y superficialidad, donde hay una ilusión de identidad individual, pero todos siguen bajo mismas batutas (en términos de rebaño, nadie se wiki-adoctrina, se hace a sí mismo por/con internet, para el rebaño necesitado de pastor, toda libertad deriva en pornografía). 'Ahora, oh televidente, además de vernos podrás ser todo lo que nosotros te digamos que seas en el más maravilloso plano de expresión de ¿pensamiento? Bueno... mejor, sacate una foto'.
La tele es, al fin, más real que internet.
[...] lo terriblemente lineal y casi naturalmente esperado que resulta tu texto ilumina algo que, creo, es elocuente en el tema: no hay nada nuevo porque no hay nada más detras! Por triste que parezca, no hay grandes vueltas que darle, la existencia de esos chicos con todo eso no esconde nada más que éxitos de un plan perfecto. Me gustaría poder reirme pensando que son más auténticos que nadie afirmando lo efímero de todo.
Ehhh.. terminé rumiando que quizás lo único rescatable es que llevan a pensar cuánto es uno un triunfo del plan de alguien.

La libertad es una cuestión de punto de vista y de perspectiva. La posibilidad de decidir, la opción, es ineludible en realidad. Es hermoso y envidiable darle atributos positivos y plantearla como una meta, pero creo que es más darse vuelta en una misma baldosa antes que correr 200 metros hasta otra vereda.
El hombre vive inmerso en una realidad que codifica [...]; ni la realidad es aprehensible, ni la idealización implícita de esta codificación se podría corresponder algún día con algo comprobado en el terreno de lo físico. Mas, ¿qué piensa? ¿El cerebro o el cuerpo? ¿Acaso alguien piensa algo más allá de su relación física/sensorial con lo externo? ¿Y quién puede decir que sólo se experimenta, atraviesa y vive un puñado de percepciones? Habrá que aterrizar sobre el sangrante filo de la navaja que nos escinde.
Pd. Quizás comprender todo esto sea una estúpida pretensión de la idealización. Quizás sólo estamos listos para dar cuenta pauperizadamente de la complejidad, y no abarcarla comprensivamente.

***

*Esto es una compilación de opiniones, aclaraciones y comentarios míos en posteos de diversos blogs (y algún fotolog) sin pretención de coherencia alguna. Quien quiera encontrar un hilo conductor y un mensaje común, puede.

De amicitia

2008-10-21T03:50:00.009-02:00

***

El secreto es poner poca agua,

decía,
y prendía la llama,
y hacía el ocio en palabra,
y casi siempre reía.

Y todos salíamos
y mirábamos la luna.

El aire se posaba
como un arco tenso,
y sobre el sostén de viento
el espacio nacía,
hacía de simples unos,
una red gigante de cientos.

Todos salíamos
y mirábamos la luna,
sobre el patio de pasto,
una misma.

A la vera de tu luz
no hay más orilla que el tiempo,
nazco, parece, nuevo,
con cada muerte del día,
y lato, pulsado y vivo,
a tu superficie por tiento.______________9 meses...

Strung out/Thin

2008-10-09T03:48:00.004-02:00

Oh my, oh my.
October 21.

He was living with her at the time.

The two were arguing,
and she locked herself in the bathroom.
he'scting dumbthat'swhat youvecomtoexpect
She heard him scream,

oh my, oh my,
and upon opening the door,

oh my, oh my,
saw him standing
with a kitchen knife in his chest.
You're pulling him through/thoguh
[I can’t beat myself,
I can’t beat myself,
and I don’t want to talk.
I’m taking the cure
so I can be

quiet

wherever I want]

She pulled
the knife
Your hand on his arm

out,

after which
he col
ahhhl
mygodapsed
Strung out and thin

and she called 911.

*

Oh my, oh my.
Elliott Smith died on October 21
Oh my, oh my
October 21.

Fragmento

2008-10-03T04:39:00.005-02:00

***

¿Qué sigues leyendo?
Pero de otra manera no hay vida.
Abro el voluminoso y viejo libro
para emprender la relectura
de una historia repetida,
palabras que saboreo sin novedad,
sino con el gusto tranquilo de lo conocido.
El tiempo que blanquea el cabello
también templa los ánimos.
Entonces, me preguntan, ¿para qué empecinarse
con la lenta y constante lectura de letras oscuras?
Y entonces se revela mi destino,
que no son las cosas ni los hechos
que registran los ojos de una manera inapelable,
sino el relato, el inventario y la historia
que me cantan las palabras,
soy un mar de sonidos, una memoria de palabras
que atraviesan mi cuerpo.
Intimido más con la palabra luna
que con la circunferencia que veo cada noche.
Esta suerte es mi cárcel y mi diamante.

***

Santiago De Luca
Poema del Imán
[fragmento]

Sin Título

2008-09-23T17:20:00.003-02:00

Original de María José Imperial Pelaggio.

Reescritura y corte final de Agustín Barovero.

Título Original: Bocacalle

Parte de una idea hace mucho planteada.

Adiós

2008-09-15T16:51:00.001-02:00

Remember a day before today
A day when you were young.
Free to play alone with time
Evening never came.
[...]
Why can't we play today...
Why can't we stay that way...
[...]
Why can't we reach the sun...
Why can't we blow the years away...
Blow away,
Blow away,
Remember,
Remember.

Un año después

2008-09-03T06:33:00.001-02:00

Un caleidoscopio negro,
pan y circo, tour de noche.

Dos errores
y somos una
masa de sangre y acero,
una línea de fuego,
gallinas en el pavimento.

La violencia encerrada en la Novena
y el inminente sol menor de sangre a beber.

Luna llena contra un paño de arena,
y no ver por seis horas
los campos que mi cuerpo se llevó en un mapa.

Y el agua salinizada cortada con agua dulce
que cada día deja menos
beber el agua que necesito.

-

Y sobre la penumbra,
se destruye todo tiempo,
dos superficies disienten y colisionan
por hallar el punzante líquido espejo,
extensión cálida sostenida por luz.

Y más allá,
hecho solo,
un papiro de tela envuelve mis sienes
y me busco haciendo verdadera
la eterna farsa de vivirme en serio.

11 razones inconexas para escuchar Room Eleven

2008-08-15T05:11:00.023-02:00

***

1. 5 holandeses de perfil bajo y nivel alto; voz, guitarra, batería, contrabajo, teclados. Composiciones que fusionan jazz, blues, funk folk, bossa, soul, world music y rock; letras directas sobre poco más que anécdotas y reflexiones sobre la vida diaria con una mirada realista lumínica y, cuando no, irónica y despojada de toda gravedad; trío rítmico/armónico jazzero. Profundo buen gusto en arreglos y armonías, una voz que sabe flotar en el aire y solos deliciosos. Dos álbumes: Six White Russians and a Pink Pussycat (2006) y Mmm... Gumbo? (2008). Hace días que no escucho otra cosa.

2. Su versión de Bitch no sólo provoca desechar directamente el original de la one-hit-wonder Meredith Brooks, sino que impulsa a seguir escuchando un repertorio de canciones que muestra una precisión delicada en la elección y combinación de instrumentos, arreglos y ritmos, logrando un balance inesperado entre diversidad y fluidez en ambos álbumes.

2(bis). Su versión de Bitch sale del neto rock-hit noventoso (en la senda de Natalie Imbruglia o los cortes de difusión de Alanis Morrisette) y se aventura con: una intro en guitarra jazzy-bossa, fraseos de trompeta que completan una justa ecuación entre distintas partes de la geografía musical mundial (que, para re condimentar, tiene un video que fue grabado en Argentina, en una noche de tango en una milonga en baires, algunas calles de La Plata y la playa Bristol y la ruta a BAires-Mar del Plata), correctas inversiones de teclados y platillos, y el perfecto sonido (digitalizado/procesado?) de batería en el que se apoya la base rítmica, para lograr algo completamente nuevo, necesario, con todo eso que le falta a cualquier tema que suena como el de Meredith Brooks, y que surge cuando es tocado por alguien con alma; alguien que puede decir suave y lentamente "I'm a bitch, I'm a lover, I'm a child, I'm a mother..." y resignificar todo el tema en una plegaria un tanto agónica y profundamente relajada, como quien verdaderamente confiesa y pide ser tomado como es. Lo que se dice hacer propio un tema, no simplemente tocarlo.

3. Las voces e instrumentos exudan una sensualidad que sin darnos cuenta se tiñe de calidez, ternura, ironía y de pronto nos tiene saltando al ritmo de un himno vehemente e irónico a los viajes vacacionales influenciado por las leyes de Murphy y cierto espíritu viajero cronopio. Eclecticismo subyacente nodal.

4. Asuntos frívolos, no comprobados y extra-musicales: su página web es decididamente simpática (y, salvo muy poco, no hay un pomo en inglés o castellano, todo neerlandés), tienen una apariencia bastante tímida, viajan todos apilados en un colectivo azul, sacan fotos maravillosas, y la cantante prometió que si alguien encuentra los lentes que perdió en la Bristol, vuelven.

6. Sus letras versan de mínimas impresiones sobre eventos comunes en gente ordinaria, con la sorprendente capacidad de (a pesar de ser el inglés la segunda lengua de Schra) encapsular breve y simplemente la transformación de tragedias personales (Flavour, Sad Song, Hey Hey Hey, Somedays) en pequeñas odas a la felicidad de la vida cotidiana (o al menos un luminoso y optimista cambio en torno a la manera de ver las cosas). Ambos discos están repletos de pequeños guiños y elementos que quiebran la fria solemnidad en la que puede aparcar la existencia, supongamos, un domingo nublado de la sospecha de engaño. De la mano de ciertas piezas particulares (All Right, It's Raining, A Little Of Me) la cantante y letrista parece sellar un pacto de intimidad confesional con los escuchas, como un secreto susurrado a oscuras a las dos de la mañana.

7. Como ellos mismos aseguran, parecen tomar de su espectro de percepción cuanto les llame la atención y llenarlo de cierto tipo de claridad embellecedora; anécdotas, ideas, géneros, influencias (como ese estilo de canción francesa del 40-50, en Lalala Love, I wanna be your... y algún otro por ahí)... Son un frasco de caramelos en la mesa al lado del sofá contra la ventana hacia la tarde lluviosa.

8. La voz de Janne Schra.

9. El trío Tony Roe (teclados), Lucas Dols (bajo) y Maarten Molema (batería)

10. Baladas con jam, o jazz radial, o viceversa: ritmos folk/soul con solos eléctricos, trompetas delicadas con suavidad bakeriana, alguna reminiscencia a Norah Jones (esa cosa blues/folk de bar de whisky), Sarah McLachlan, Pat Metheny (Tried To Be), Kings Of Convenience (un poco más); todo cocteleado en un formato cercano al pop (y quizás sólo por lo accesibles) que, contrario a lo que producen las actuales piezas pertenecientes a dicho género, impulsan a seguir escuchando.
What will it be? (como Ode) tiene un sabor progresivo que supera y promete, de una idea-tango a algo menos sincopado, a un ritmo folk galopando sobre palmas y voz vibrante que muere en un gemido blusero agónico.
Nótese cómo la voz de Janne cobra un matiz dulce, maleable, melifluo en Not Jealous cruzándose con la de Dayna Kurtz, donde se da un dueto femenino de balance perfecto.

11. Six White Russians And A Pink Pussycat brinda piezas de un sonido delicado, profundo, reflexivo, por momentos sorpresivo y dulce, justo y abierto que posibilita apreciarlo en varios niveles, y letras íntimas que no esquivan temores y penas, como un libro de pensamientos a cielo abierto. Sus 51 minutos pueden acompañar el último whiskey y cigarrillo del sábado y el té de manzana y canela de la mañana lluviosa del domingo siguiente.
Mmm... Gumbo ofrece canciones más redondas, marcadas, delimitadas; suenan más afianzados y definidos (no hay covers), continúa al anterior y se inclina por composiciones más complejas en la estructura rítmica (What will it be, Looking at my feet, Ode) con un ligero predominio de composiciones para guitarra y voz.
Si el primer disco parece situado en un presente reescrito en letras y melodías que trastocan todo en delicadeza y cierto aprecio por lo mínimo (Listen, It's raining, Flavour), como en un instante detenido que reformula y halla su centro, el segundo parece extenderse en el tiempo sobre matices nostálgicos (Swimmer, Lovely Morning, Rainy Day in the Sun) y un espectro más amplio y maduro, abarcando temas como la melancolía ineludible y necesaria, la distancia y la soledad en un tono más serio y frontal, una visión por momentos ácida pero carente de toda maldad, resignada y risueña, que no deja de ser redentora.

Puñados de canciones que hallan algo nuevo en viejos rincones, fotos antiguas, ritos cotidianos, programas de radio pasados de moda y ciudades lejanas, y lo situan como centro de la pequeña maravilla iridiscente de lo cotidiano.

Silencio

2008-07-19T04:48:00.003-02:00

No hay con qué traerte
esta noche, de vuelta.
Quedaste
mal acompañada y sola
en el mismo bar de noche.

Algo me llama a callar
desde el amplio blanco
de una página quieta.
Algo que el texto de mi lengua
no obedece y desmembra.

Nada en todo el mundo
logra hacerme abrir los ojos,
o tratar de dejar de extender
mi pulso a cada lazo,
cima,
zurco pretéritos.

Nada en las
quince cuadras hasta mi casa
me desprende de
desear saberte y saber,
leer tus labios,
abrir el sismo
y horadar los pocos
silencios que nos quedan.

Habitación

2008-07-09T06:25:00.004-02:00

Eso sí, te lo garantizo. Te lo firmo ahora.
Es más facil quedarse parado en la cocina con la luz del patio que entra y un par de focos cálidos sobre las cortinas y los muebles, quedarse esperando algo en la cocina a las cuatro de la mañana cuando no hay nada mejor que hacer que estar en la cocina, estar viendo a esa luz tenue qué se puede picar, qué compraron los viejos, qué té se puede hacer y llevarselo a la pieza, o manotear unas uvas, un vaso de agua, fruta, es más fácil quedarse solo en el silencio que tratar de abrir la puerta y tratar de sentarse en la mesa y tratar de hacer materia todo eso que circula y todo eso que no tiene forma (moneda, rulito, espinel, mediomundo, puntazo), todo eso que nada en la vista y con el aliento se hace líquido invisible en la atmósfera contra las paredes, recorre los rincones y trepa por el piso que llega hasta nuestros pies y los confirman, los efectúan, los cirundan y les huyen, reptando, circunvolucionando sobre las superficies que toca el haz deshecho a temperatura ambiente, lamiendo transparente la materia oculta agazapado, a la espera, quieto y dispuesto, esperando a que quizás alguien aparezca, solo, leve, en penumbras, en medio de la cocina a las cuatro de la mañana.

Bananas

2008-06-23T06:49:00.004-02:00

***

I don't want
no monkey business

Agua
petroleo
tierra seca
como sal quebrada.

Mierda
pasto
campos fétidos
de fruta muerta.

Caballeros
de la espada,
vidriecillos
redentores vudú.

Bancos romanos,
zanjas,
néctares codicias,
partos.

Y el negocio de la vida
es negocio de la muerte.

Nine eleven,
nine one one banana.

Clima

2008-06-09T05:53:00.002-02:00

***

Y como un herbario
que en una semana de lluvia
se hecha a perder
por falta de luz solar,
se había roto el tímido haz
que sostenía juntas las dos partes;
ella anhelando todavía
en silencio
una vida de sorpresas
y desayunos en la selva,
él sosteniendo todavía
con su pié
la puerta que ocultaba
los globos, el cotillón,
las noticias.

Esenciales

2008-05-31T05:22:00.011-02:00

Soy del rio; hay cosas esenciales que tiran y uno está a su deriva.

***

El viejo rio que va
cruzando el amanecer,
como un gran camalotal
lleva la balsa en su loco vaivén.

Rumbo a la cosecha cosechero yo seré,
y entre copos blancos mi esperanza cantaré
con manos curtidas dejaré en el algodón
mi corazón.

La tierra del Chaco quebrachera y montaraz
prenderá mi sangre con un ronco sapukay,
y será en el surco mi sombrero bajo el sol
faro de luz.

El viejo rio que va
cruzando el amanecer,
como un gran camalotal
lleva la balsa en su loco vaivén.

Rumbo a la cosecha cosechero
entre copos blancos
con manos curtidas dejaré
mi corazón.

La tierra del Chaco quebrachera y montaraz
prenderá mi sangre con un ronco sapukay,
y será en el surco mi sombrero
faro de luz.

Algodón, que se va, que se va, que se va,
plata blanda mojada de luna y sudor,
un ranchito borracho de sueños quiero yo.

Algodón, que se va, que se va,
plata blanda mojada
un ranchito borracho de sueños
quiero yo.

De Corrientes vengo yo,
Barranqueras ya se ve,
y en la costa un acordeón
gimiendo va su lento chamamé.

Rumbo a la cosecha cosechero yo seré,
y entre copos blancos mi esperanza cantaré
con manos curtidas dejaré en el algodón
mi corazón.

La tierra del Chaco quebrachera
prenderá mi sangre
y será en el surco mi sombrero
faro de luz.

Algodón, que se va, que se va,
plata blanda mojada de luna
un ranchito borracho de sueños
quiero yo.

Tarea

2008-05-23T03:22:00.005-02:00

***

-Cuando se fue de la pieza era de madrugada,
y yo ya ni sabía llorar.
(Rayuela, Julio Cortázar)

Ticket

2008-05-18T04:53:00.005-02:00

***

Los finales cuestan, sí,
tiempo, paciencia, constancia,
unos días de intenso estudio,

(
4u. x agua vill. bot. 600cc.;
-cod. 163711286001a-
1 azúcar tipo 0000. 1kg.;
cod. 56142333248700-
1 x café supcabr. mol 3/4, 750g.;
-nn-
1 té en hebras g.hills, paq. 200gr.
-cod. i267999001000-
2 x paq. yerba cruz d. malta, 1kg.;
-cod. 8885200010001-
3u. x barr.chocolate nestlé c/c.cajú 200gr;
-cod. 7891000011096-
)

e hígado.

Búsquedas

2008-05-16T04:01:00.004-02:00

Si bien es pequeño el número, hay gente que llega a este blog buscando cosas en, digamos, Google, por ejemplo.

No se... ustedes dirán.

intersección

2008-05-02T00:31:00.007-02:00

, f. Punto o línea donde se cortan líneas, planos o sólidos.

esquina, f. Ángulo exterior que forman dos superficies. Lugar donde se unen dos lados o caras de una cosa. Sinón. Ángulo. Amér. Doblar la esquina, morir.

perpendicular, adj, línea o plano que forma ángulo recto con otro.

paralelo, la: adj. [...] Correspondiente, semejante. Semejanza prolongada entre dos personas o cosas. Línea o plano equidistante de otra línea o plano, de manera que por más que se prolonguen no pueden cortarse.

oxímoron, m. Figura retórica que multiplica el sentido de una frase al utilizar dos términos contrapuestos. Por ej. "Mis libros están llenos de vacíos" (A. Monterroso), o "Los gnósticos hablaron de una luz oscura" (J.L. Borges).

Aviso Importante

2008-04-01T23:12:00.012-02:00

(...)
---Scarecrows. Supply and demand…:
te hago una pregunta: tenés ganas de hacer un proyecto de escritura suicida-reciclada?
---María José...:
agbqaiopmv hj´wfrwñywo. ehhhhhhh?
---Scarecrows. Supply and demand. ...:
ESA ES LA RESPUESTA QUE QUERÍA!!!!!
---Scarecrows. Supply and demand. Reflected glory. Dull blue light. ha cambiado su nombre a "Ganges"
---María José...:
un proyecto sí, me encantaría!!! Pero, la otra parte cómo hacemos? yo te mato a vos y vos a mi? cosa rara y dificil.... pero cómo?
---Ganges:
no no no, momento -kamikaze es la palabra que tendría que haber empleado-
---María José...:
ah. mejor. igual sigo sin entender..
---Ganges:
bien, vos tenés bocetos o ideas sobre poemas, o cosas por escribirse… 'imágenes' muy lindas, frases sobre algo... a los que les falta ‘trama’, ’sentido’ o algo, o no pasan de ser 'palabras lindas' o 'interesantes' o 'sanguinolientas' o lo que se te ocurra?
---María José...:
siii
---Ganges:
y estás dispuesta a tirar muchas de ellas a la basura????
---María José...:
no, claro que no! no tiro nada a la basura… "reciclo". jajaja... tengo algunos versos o cosas "basura" que ya no dan para más- pero en algún momento los voy a salvar…
---Ganges:
mi idea era la siguiente, intercambiamos 1, 2, 3 cosas que tenemos, y el otro, según la interpretación que se le cante o lo que esté... tomando en el momento, agrega (puede cortar algunas cosas) y 'completa' el asunto
---María José...:
si, me parece
---Ganges:
el tema es que ninguno de los dos tiene que estar obligado a que le guste lo que hace el otro con lo de uno
---María José...:
no. obvio... lo leemos, si sale sale.. y sino a la mierda. LEA Y COMPLETE, ESE ES EL ASUNTO.
---Ganges:
por eso digo que es suicida o basuralístico, porque se 'arroja' algo al vacío sin esperar nada a cambio
---María José...:
BUENO, mañana me pongo en campaña
---Ganges:
pero tenemos que ponerle nombre y determinar cuánto nos pasamos y en cuánto (estoy muy legal...)
---María José...:
y lo firmamos con nuestros nombres, de a dos??
---Ganges:
cómo se refiere uno a esto?… porque es un 'desperdicio' mio y un reciclaje tuyo
---María José...:
si, comprendo…
---Ganges:
ponemos "desperdicio de: AB" "reciclado de: MJI"
---María José...:
no estaria mal!
---Ganges:
bueno, pero la palabra final sería tuya, no?
---María José...:
claro y viceversa
---Ganges:
y otra regla: uno debe respetar un mínimo de tres o cuatro versos del otro
---María José...:
listo, aunque sean intercalados?
---Ganges:
supongo que si, no se
---María José...:
si, ME VAAA
---Ganges:
che, que copado que hagamos esto, aunque es probable que no nos termine gustando nada de nada de lo que hagamos.... jajajaa
---María José...:
eeeeeeeeeeeh que mala onda
---Ganges:
jajajajjaa
---María José... just sent you a nudge.
---Ganges:
eeeh!! ya te estás enojando??!!!
---Ganges:
jajaja
---María José...:
no...
(...)

Sobre Ubú, Un Beso Único*

2008-03-18T03:37:00.020-02:00

Estoy sentado. Se acerca un hombre, pelado, mediana edad, cara de lujuria caníbal, un tanto transpirado; me alcanza un preservativo, y con un gesto que consiste en un puño cerrado ahuecado movido pendular y horizontalmente a la altura del bajo vientre de adelante hacia atrás, acompañado de un gesto con los ojos me sugiere que me acueste con la muchacha sentada al lado mío.

Se aleja. Un rato después interrumpirá brevemente un diálogo con su 'señora' para insultar en un correctísimo castellano rioplatense contemporáneo a unos sujetos sentados en sillones a unos metros de él. E incluso unos minutos después estará a punto de trompearse con otro sujeto porque sus risas, es decir las del señor pelado, ahora fumando sentado en un sillón, parecen entorpecer la correcta emsión del monólogo de un muchacho alto.

Ubú, un beso único, de Guillermo Yanícola, es una obra que no pasa desapercibida para el espectador despierto, ni para el espectador dormido, ni para el tradicional espectador que espera ver a Jarry 'au pied de sa lettre', y quizás para nadie que vaya al teatro, aunque sea, por segunda vez.

Ubú rompe con todo lo que el teatro cree que debe ser, o al menos con lo que se espera de él. Combina técnicas diversas que abren planos nuevos (y que al menos nunca ví empleados de tal manera) pero con una constante que es la consciencia de ficcionalidad, de arte-f-acto, artificio hecho (y encima, casi 'en el acto') ; esa noción atravieza la obra, los personajes y la interacción (sí, interracción) público/obra. Pero estoy traicionando a su espíritu al decir público/escenario, o al menos poniendo la barra esa, '/'. Uno puede trazar una línea desde la mano que pagó la entrada (que es la que tipea esto) hasta el aliento de cada actor y personaje desvaneciéndose en el aire sin detenerse sin tener que pegar ningún salto, traspasar paredes elididas, prohibidas, ignoradas y, por demás, irreales.

Personalmente, creo que el teatro no tiene el deber de ser nada, ser de alguna manera, de respetar, de respetarse. Con esto en mente, puede ser lo que quiere, y desde ese 'ser lo que quiera' parte Ubú. Si bien se recorta transgrediendo el plano de lo previamente convenido (digamos, los límites trazados por las convenciones del teatro 'a la italiana'), se nos invita a muchísimo más que un simple acto de ruptura vanguardista.

Hablé con varias personas sobre Ubú y me causa simpatía el choque que genera un objeto de tan difícil 'aprehensión' o recepción. Si bien el público puede estar acostumbrado a que algún actor o actriz se siente en su falda, representa otra cosa cuando es interpelado, es bienvenido como se recibe a alguien en una fiesta, convidado de bebidas, preservativos y papel higiénico, exigido a que contraataque un bombardeo de manos de los actores, todo eso en un 'marco' de carnaval donde todo el mundo es un invitado más y los actores están jugando a representar una obra, Ubú Rey. Entonces el público no es público, sino que es alguien, alguien como los actores, como cada uno en la calle.

Como dije antes, Yanícola podría quedarse en la denuncia, en un acto vacío, pero no lo hace, y hace en cambio lo más maravilloso que podría hacer: invita a jugar. Jugar no como sinónimo de divertirse ni de entretenerse, sino de un modo que implica un ponerse en juego, jugarse. Las primeras impresiones que tuve al empezar a estudiar teatro fueron las reacciones ante la palabra maravillosa del juego. El juego se presentaba por dos cosas: juego era jugar y creer lo que uno juega (jugar como juega un chico, convencido de que existe todo lo que su imaginación quiera), y juego era ponerse en juego, jugarse uno. Lo más grato de esto, algo que se comprende luego de unos -cuantos- primeros miedos, es que al fin y al cabo, uno puede 'tirarse a la pileta' sabiendo que no importa cuán mal se caiga o se salga, todo es un juego; puede traer el mayor de los goces y cobrar sentido (es decir, ser un verdadero otro plano) si es bien jugado, jugándose**.

El juego al que nos invita y plantea Ubú es uno múltiple, en el que actores y espectadores son autoconscientes de la irrealidad de lo actuado, de lo representado, y que con eso a cuestas se hace, ES; la representación se sostiene por la convicción de que es irreal y real, y de que puede serlo simultáneamente.
¿Cómo sino seguir sin querer asesinar a Sebastián Villar, que luego de una escena de un largo monólogo a los pies de las sillas del público, en cuasi agónico llanto de queja, de bronca, de impotencia ante la traición, se levanta-como-si-nada, se limpia un poco la cara con la manga, y se dirige al afiche colgado al costado de la sala (afiche que contiene los núcleos dramáticos que integran la obra) y pregunta "¿ya estamos, no, chicos?"?

Pero además de eso, Ubú es una obra-evento-fiesta que tiene carácter de eso: es espontánea, e irrepetible. La obra sigue un texto y de su correcto uso (tiempo y forma, poniéndolo rústicamente) depende la coherencia de cada unidad dramática; éstas unidades, así como cualquier cosa dicha, agregada, quitada o modificada, varían y fluctúan de acuerdo a la elección de los actores. Más aún, y como pasa en cualquier obra, las funciones son profundamente diferentes entre sí aparte de este caracter puramente estructural. Vi dos funciones y vi dos obras diferentes. en una salí, di la mano al director y retorné para saludar a unas amigas fumando frenéticamente, al borde de la depresión. En otra, la del 29 de febrero, terminé saltando con la música en el escenario abrazado a la chica que Ubú Rey me encomendó follar sin poder calmar los nervios, con los pómulos doloridos de la risa y unas ganas indescriptibles de largarme a llorar.

Poner Ubú, un beso único es quizás más difícil que hacerlo con una obra como 'La duda', o incluso 'El Niño Argentino' (dos de las mejores obras de la cartelera 'extranjera' de la temporada). En el caso de la primera, en todas las funciones Toscano dirá lo mismo (hará lo mismo, atravezará lo mismo, dará X golpe en x momento y girará y dirá X, etc.... todas las funciones), y de acuerdo a cómo haya entrado, lo que le haya pasado antes, el clima y tantos otros factores, la función será muy muy buena (tal es su piso) o será excelente, su mejor versión (que dudo haber visto), tendrá un transcurrir emocional, una conección que se colocará (diferentemente a ojos de público, director y actores, siempre) por encima de las otras. En todo caso, será siempre la misma dentro de los límites que se ha permitido. Ubú es una obra, con toda su 'métrica' y sistema fluido de correlaciones, que permite hacer de sí muchas, infinitas, y nunca la misma. El papel del actor es justamente el de un actante, quien acciona y hace.

Otro de los aspectos particulares de Ubú es su 'foco', es decir, hacia donde va la atención del espectador. La obra se presenta como un hecho de diferentes niveles casi indiscernibles donde el límite es la calle misma. El plano re-creado por la proyección de imágenes (desde fotos hasta el espacio tras bambalinas, parte del guión o el mismo público) es empleado para mostrar ciertas cosas que no se ven, o tomar fotos de la acción, dar otro ángulo del escenario, o mostrar fotografías que son imitadas en la escena.**** Por otro lado, 'cosas' ocurren a los costados en los sillones, en los pasillos, etc: los propios actores son espectadores de ellos mismos y juegan un rol que bordea el de verdaderos agitadores. Ubú extrema la necesidad de elegir, tratar de escuchar, relacionar, pegar, ver hacia toda esquina. No vi Muñiz, ni Los Fines, ni Disparate (obras anteriores de Yanícola), pero quizás un antecedente de esto es aquel momento en el que, en 'Sueño de una noche de verano', de Teatrantes, los actores gritan '¡Guille!' a un Yanícola que continuaba tocando la guitarra en vez de ir a hacer su personaje. En esa puesta, los actores que no participaban de la acción hacían cambios de vestuario y esperaban sentados en unos banquitos dispuestos a los lados del escenario, completamente visibles al público. En Ubú, el espectador 'puede elegir' entre Macbeth, Hamlet, Jarry, Man Ray, Artaud, la fiesta, la representación, sí mismo, su propia imagen en pantalla, Yanícola, los textos, las fotos, o todo eso junto.

En una crítica que me gustó mucho, Gabriel Cabrejas habla de un nuevo concepto de teatro, que "pone una bomba en el edificio de la escena local y en vez de correr a refugiarse, se queda a ver qué pasa... ¿nos daremos cuenta de que contemplamos un episodio histórico del teatro marplatense?" Hace unos días se eliminó una serie de entrevistas a Yanícola del blog de Ubú que alcancé a leer pero no a guardar; en alguna de ellas se hacía mención a una frase que omite el director en la adaptación, que continúa la que oficia de epígrafe a la 'carta de presentación' de la obra. Es interesante analizar dicha omisión junto con el comentario de Cabrejas, porque de la misma manera en que en una adivinanza la única palabra que no debe decirse será la que es su incógnita, en Ubú se demuele todo, y con los escombros se construyen maravillosos palacios. Como ya dije, la obra podría quedarse en la crítica despiadada, en una mera transgresión vacía, o en un acto de denuncia, pero ES todo eso porque constituye un objeto que se justifica desde el hecho, desde la existencia de Ubú, desde su indistinta fragmentación y continuidad de planos, desde la historia que se narra y se juega, desde la mirada penetrante a la cara del espectador, a quien se interpela si la está pasando bien.

Como pregunta acertadamente Gabriel Cabrejas, "¿Existe, al fin, la máscara?". La respuesta parece dibujarse en el escenario cada vez que se inicia la fiesta a la que estamos invitados, fiesta que no termina, porque (y esto no requiere ya más garantías) estaremos representando, también, alguna absurda farsa de máscaras, (máscaras también de espectadores de teatro, voyeurs de absurdas paredes invisibles), de historias sospechosamente familiares y repetidas, poéticas, idiotas, incomprensibles y únicas, y alguien estará llorando o riéndose de nosotros, sin saber muy bien quién está adentro y quién está afuera. Habrá que jugar el papel de cada uno, copilla de champagne en mano, rollo de Higienol en la otra, y mierdra.

-

* El título actualizado de este post tendría que ser algo como 'tardío informe de mis impresiones sobre Ubú..."

** Recuerdo un temprano ejercicio que tuvo tanto de productivo como de alegórico y de aleccionador, aparte de desafiante. Imaginar una mariposa, con cada textura en su cada milímetro. Imaginarla posada sobre nuestro dedo, lentamente moviendo sus alas, y seguirla con la vista al desprender vuelo y volar (volar como vuela una mariposa, espasmódicamente, en direcciones caprichosas e impredecibles) por toda la sala, permaneciendo siempre cerca de ella, y cuidando de no golpear a ninguno de las otras personas (era un ejercicio grupal); lo principal era concentrarse en cada movimiento, su reacción con el espacio, con los otros, con el viento, y no perderla nunca de vista, nunca dejar de tenerla entre nuestros ojos, siempre volando. El ejercicio terminaba luego de unas consignas más, y duraba unos 40 o 50 minutos, y se sostenía no por la capacidad imaginativa de cada uno, sino por la convicción de que eso, lo imaginado, estaba ahí, por la convicción del hecho y no la búsqueda de sus causas y razones.

*** No dije nada sobre el trabajo de los actores. Bueno, semejante pieza no se sostendría sin un elenco semejante; en uno de los artículos transcriptos que se eliminaron del Ublog alguien opinaba que Yanícola tenía un gran ojo para armar elencos como piezas de relojería, donde no sobra ni falta nada (algo así, no recuerdo palabras exactas). Coincido con eso y agrego que las actuaciones son brutales, y además se puede 'dar fe' de una entrega absoluta, dada la característica de inesperada de la evolución posible de los eventos.
Mis aplausos y rollazos de papel para Olivia Diab, Daniela Silva, Paola Belfiore, Gabriel Celaya, Alejandro Frenkel, Maximiliano Mena y Sebastián Villar (y respectivos suplentes y director).

**** Última y me voy: ¿yo estoy con mucho Spinetta en la cabeza, o el verde y amarillo del 'cartón de presentación' y la forma de la proyección tienen un cierto sabor artaudiano?

Febrero / 2008

2008-03-18T01:31:00.003-02:00

María Tudor, Stéphane Mallarmé, Nikolai Rimsky-Korsakov, Gabriel Celaya, John Updike, Queen Latifah, Mauro Zárate...
y yo.

No venta

2008-03-01T05:05:00.001-02:00

La rajadura había empezado
por la tapa del microondas,
que habían tirado y repuesto al precio de su arreglo,
y había seguido por
la tostadora,
la bici fija,
el tele 29',
el minicomponente,
la radio-despertador,
el cubrecamas brasilero,
los lentes de él,
el make-up set francés de ella,
su saco Armani,
su conjunto Gucci,
su boxer Calvin Klein,
su lingerie Victoria's Secret.

Pronto descubrieron que se caerían
y no había importación de vínculos,
y por ningún lado aparecía
el número del service oficial de matrimonios.

Pasos al costado de la ruta

2008-02-22T02:50:00.023-02:00

martenot rave agua kid petite a object cenahoras nada está pasando está perfecto 12    aftermath
muertdo mis propios dientesennheiser hd 202 18 18000hzkhz 13                        loros (no cuervos)
temo que alguien vengamoryutryt18erasemethmorethtiappear                   shins, trip to the ocean
darme vuelta            muerdo la prótesis, muescas, marcadas 202123456 32 38         phantom limb
encontrarme dientes       en mis propios promios                             círculo martenot cerrado de ruta
TU TU TU mios holas lui, il m'a pris    ah guy                      ochenta kilómetros por hora, tierra seca,
tu cara le (how) horreur  le hor-la vibra unruptured ths typeurysmy         hace días que no llueve
ciego   asymptomaticndherefore go undetectedsymptoms appear or med                    y mis manos
del croma frecuencia vllavcenc 2.23 nws1 nwz s616f                                                  no conocían tanto
miro la luna 119.99 3.15 999 .com.rrrr wireless transmission volume                                    el hierro
la sangre en forma de onda 44 video mov thp thk ttddkk who's in a bunker? sangra            la pala.
quedanternada a las 18:2horasdolores abdominalesbatthub shower towel abajo, la caja colapsa
miro la luna dificultad moverse baño     espejo                                                   y nuestros pasos ceden,
el cuerpo           intrvenida                   otracara pasos sobre una calle de tierra al costado de la ruta
el cuerpoquirúrgicamenteplicadadosisletal anestesiaredwine  huellas de frenos. polvo. campo.
el aire y la ventana.to die to sleep-ing pills arms ia lie ill see you in the next life. perchance to...
ha muerto.                                                             tierra.                                                                                         not.

La manada o La cena

2008-02-05T20:32:00.000-02:00

A ciertos amigos,
con quienes he compartido
platos y platos
repletos de sangre.

En silencio,
la manada come sin mirarse,
descansando de los días de esfuerzo,
en ruidos dispersos de vasos de plástico,
al zumbido del fluorescente,
en ropas de años.

Pero al llegar el viernes, el sábado, el domingo,
gastan, gastan, gastan
su sinfonía de derroche y opulencia energética.
Abren sus bocas, calzan sus dientes,
despliegan la sonrisa rubia,
su gran libro, su mundo.
Cuelgan sus cuadros, lustran sus títulos,
disponen los escudos en las paredes
(por si se descentra la conversación en algún momento,
por si duda quien viene de la silla donde se sienta).

Descorcharán a viva voz
los honores al invitado.
Escupirán en su plato, sin tocarlo,
las sobras de su acartoego
en piedad ciega, en un inequívoco
signo de amistad, de limosna,
y bailarán, ¡Ah! bailarán entre ellos
al ritmo de su vals
excelso, brillante, Extra Brut, of course, my darling.

Al llegar la noche, la familia abre su boca,
muestra sus dientes,
sus armas dispuestas
a lo largo
de toda la casa,
y espera,
plena
de éxito,
hambrienta
de espejos,
a sus invitados.

Carte postale / photo

2008-01-30T02:22:00.000-02:00

Me detengo un momento
y el silencio hace una grieta;
quieto, maravillado, desciendo
entre las aristas de la roca.

***

Pasos por el camino de cemento
redibujan la orilla del mar.

Como por todas las calles horas antes
en el juego del laberinto,
rompen sin saber el manto
y se acuestan en las profundidades

El cielo se fragmenta
entre olas de un prisma opaco.

Sobre la alfombra verde,
un beso,
una felpa húmeda sin tiempo.

Abajo, en la avenida,
quizás el ruido de un auto.

Activar procedimiento siguiente

2008-01-22T05:41:00.000-02:00

Audio

2008-01-17T04:17:00.000-02:00

Los auriculares me duelen en los oídos
y no, no.
No siento
el piano a través del agua,
ni el piano a dos metros,
ni el piano en frente de mis ojos,
el cimbal,
el high,
nada.
Y es inútil
la fibra de la frecuencia electromagnética
cuando la cabeza es una piedra
que no atraviezan
las finas lluvias
del violín y la viola.

Me quedo solo y pequeño
llorando sobre las teclas.

Breve anuncio

2008-01-15T02:40:00.000-02:00

Luego de pagar la entrada de aberraciones de diverso precio, sin ánimo de discusión negativo-destructiva, abro un panelcete de sugerencias teatrales basadas en mi caprichoso gusto para este afiebrante verano. Si bien es fácil escapar a la demanda de '60 pesos o la vida' del abanico de ofertas de la dupla Masllorens-Del Pino, algo de lo que presenta puede valer la pena de desembolsar un fajo importante (donde es crucial la anticipación para hacer valer con primeras filas cada billete), como por mucho menos, en la otra orilla de la ciudad (Bolívares y Rivadavias pasando Independencias, ilustrativamente), encontramos obras que desearíamos fueran igual de accesibles y de convocatoria tanto más exitosa.

Me abstengo, sí, de incluir a Las Troyanas en la recomendación oficial, por razones ajenas a la obra (que sí recomiendo a amigos y familiares).
Comentarios al respecto se reciben en este post... y en cualquier otro, qué importa.

¿Sabía usted que...

2008-01-10T02:09:00.001-02:00

... en sus ratos libres, el ex-jefe de gobierno porteño Jorge Telerman

toca la batería en la conocida banda inglesa Radiohead?

Así es. Aquí lo vemos posando elegantemente para una fotografía, y a punto de ir a tomarse unos mates con sus amigos (Telerman es el señalado en amarillo), que lo apodan cariñosamente "el bocha Telerman" o "el bocha Selway", según su seudónimo artístico.

Writer's block

2008-01-05T06:30:00.000-02:00

Empieza a pasar el tiempo y pienso lógicamente próximo el momento en que, narrados, purgados, bellamente (*discutible/falaz) dispuestos y retratados, mis dolores de espalda, mis pequeñas lágrimas, mis angustias, prescindibles y gobernables como un caramelo no comprado, dramaturgias de contemplación, de éxodos, de extravíos, de pérdidas, vayan extinguiéndose, evolucionando, jubilándose y siendo relevados por el amanecer de algo, del algún algo.

Un tiempo que no puedo medir después, cierro la ventana que da al cielo de las 6.18 de un sábado, y me dispongo a dormir, pensando que estoy escarbando un túnel para salir a algún lado y me estoy tirando tierra encima.

Sin pensar en la tierra, en el túnel, pero sí con una sensación de agresividad, de opresión, de ceguera, de cosmopolitismo y velocidad como tiros que me pasan a los costados y que alejo hábilmente en una costumbre de años, me duermo, un poco después.

Restos de un año

2007-12-29T21:36:00.000-02:00

(The dreams in which i'm dying are the best i've ever had)

***

and no alarms and no surprises

***

In your house I long to be,

Room by room patiently.

I'll wait for you there

Like a stone.

I'll wait for you there

Alone.

***

Imágenes:
Navidad I, Santa Fe.
Be Really Happy & Seething - In Rainbows, Radiohead. Artwork.
Keep on Vibrating, by Jiro Matsumoto . Short Story Collection (Scanlation By Kotonoha).
Navidad II, Santa Fe.

De joven

2007-12-23T18:25:00.000-02:00

Un caleidoscopio negro,
pan y circo, tour de noche.
Un porro que viaja, medio de la ruta,
con asientos.
Un caleidoscopio
negro.

Mi hermana se llevó un oso.

Dos errores
y somos una
bola boleta de carne y fierro,
un faso prendido de gente,
gallinas en el pavimento,
noticiero, tn, hace instantes, autopista.

Mi hermana duerme. Se llevó un oso.

¿Y ahora qué pasa, eh?
Un Álex de 30 años, prohibido,
páginas quebradas, amarillas,
todavía se lee.
El bien, el sistema y el hombre,
la violencia encerrada en la Novena,
el inminente sol menor de sangre a beber.

Busco una lapicera,
abro su mochila,
mi hermana se llevó un oso.

Luna llena contra un paño de arena,
acecho de un lobo que sigue cuando duermo,
me respira en el oído,
me mete el dedo en el culo,
se me caga de risa,
tranquilito y seguro de que
terminamos juntos.

Al lado, mi hermana duerme, abrazada a su oso.

No veré por seis horas
los campos que mi cuerpo se llevó en un mapa.
El agua salinizada se corta con agua dulce,
y cada día puedo menos
beber el agua que necesito.

Mi hermana se llevó un oso.
Es marrón, y dice I Love You.

3 am. Su hermano escribe.

***

cinco horas, seis horas

2007-12-17T17:50:00.000-02:00

tres tragos de un coágulo
                                                        [dos dientes salidos de cuajo,                                         aparatos
dientes rotos,                                la lengua y los labios llenos de sangre]              aceitunas
dos aviones que explotan,                      [cúmulos de nubes, viento                      huesos
se prenden fuego en el aire.                    y una tierra implacable]

debajo, la playa
debajo, yo en la playa.

me despierto a
la niebla.

gone fishin'

2007-12-17T00:30:00.000-02:00

as previously stated, i'm away
i'm away what?
am i away?

-
[stfu]

as previously stated...

El Emburbujador

2007-12-07T01:25:00.000-02:00

El emburbujador va atrapando palabras,
caras,
frases,
besos.

El emburbujador atrapa los peces, las flores
de la gente,
de los amigos,
de los extraños.

El emburbujador atrapa recuerdos de lunes a viernes
(el sábado descansa)
y los suelta en la tarde del domingo.

-

(a Paula, inesperada, que lo encerró en doce teclas y un enter)
(a Majo, que supo escucharlo, corregirlo y hacer que flote)
(a Agustín)

el club

2007-12-07T00:36:00.000-02:00

                                                                                   -¿Y cómo se llama?
                                                                                                         -¿Quién?
                                                                                                -Ella, su hija.
                                                -No es mi hija -dijo Boal, muy serio-.
                                                                                                Es mi mujer.
                                                (Un saxo en la niebla, Manuel Rivas)

luz
apoyo un dedo

seda
tu cara se enciende
cara, se en cien de

lirio negro aliente
crispo suave atonto breve y
sim-ple, lin-da, linda lo terso.
muevo otro dedo, otro aire, una calle hasta la puerta
-y yo aznar, horizontales, brasil, inesperado, insensato-
-y yo ciego, húmedo ciego, ojo y solo ojo y solo

alto, breve,
sólo puedo solo,
maquinita y chau divino

en el foyer ya fotografiado y necio nuevo
el aire se repite en los rincones,
el tiempo se acumula sobre el suelo.

en la sala,
otro dedo, otra luz, otra cara.
en la sala,
el rito,
dedo luz dedo calle.
cara seda cara

y el siempre lobo, y la " " que todo lo come.
silencio.

ya todo, diez segundos y termina la noche.

y como siempre, hall, doce pasos,
sobre, suelo, polvo,
frío, puerta, maquinita, chau divino.

quiet spec bebop

2007-12-02T16:50:00.000-02:00

puede irse sólo si ese pavimento mojado,
ese piso de baldosas con intersecciones de cemento,
ese gran charco en el medio, las
gotas que caen sobre el charco y el reflejo
de la parra, la reja y el cielo vibrando
por las gotas, la miríada homogénea y
profunda del aire que atravieza mis ojos
hasta el verde de los árboles, los techos,
lejos y las plantas, las hojas, el agua
de su verde oscuro que cae en otra lluvia,
las macetas con tierra que vibra y respira,
la impúdica suciedad de cada auto destrozando
una suave caida, la gente, horizontales
vectoriales apurados ausentes, sin pies,
esta calle, esa vereda,
las ventanas y estos ojos en la silla debajo,
estuvieran esperando esos ojos azules, ese
pelo, ese choque
de tu campera blanca
cuando bajás de un colectivo y abrís
la puerta del café.

[1/09/06, no quise corregirlo tanto]

jueves

2007-12-02T16:47:00.000-02:00

sangrando y haciendo sangrar
voy en 6° velocidad destrozando todo en un sueño
en la fiesta más oscura.
El cuidado aparece en clave de miedo.

menú inicio

2007-11-23T21:54:00.000-02:00

no se porqué imaginé que estábamos unidos
y me sentí mejor
pero aquí estoy
tan solo en la vida que mejor me voy

un viejo blues me hizo recordar
momentos de mi vida, y mi primer amor
pero
aqui estoy, tan solo
en la vida
que
mejor
me voy.

pierre menard + una buena versión en vivo = de pronto algo muy viejo está diciendo algo que está a segundos de pasarme.
adios queridos amigos,
digo ya desde donde no pueden leerme.