Aftermath

Mientras el responsable piensa seriamente las cosas, decretamos 'pausa'. Cualquier queja o reclamo, puede efectuarse abajo (o no).

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Tarea

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-Cuando se fue de la pieza era de madrugada,
y yo ya ni sabía llorar.
(Rayuela, Julio Cortázar)

Amaba el sol de domingo
entrando por las ventanas en la mañana
y alejarse por un rato
de los áridos libros de derecho;
amaba el claro y límpido gusto
del desayuno liviano
y el olor a lápiz y a jazmín
entrelazado gentilmente
sobre la mesa y los papeles;
amaba sus ojos tempranos, arrobados
en oscuridades matemáticas de primaria,
y el silencio sin ritmo
de la casa a solas;
amaba el albor de su piel
rozando el pijama,
su tibia mudez, su obediencia impecable
y la manía de su tía
de permitir juegos en el ático
y ocultar la basura bajo la alfombra.

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Clima

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Y como un herbario
que en una semana de lluvia
se hecha a perder
por falta de luz solar,
se había roto el tímido haz
que sostenía juntas las dos partes;
ella anhelando todavía
en silencio
una vida de sorpresas
y desayunos en la selva,
él sosteniendo todavía
con su pie
la puerta que ocultaba
los globos, el cotillón,
las noticias.

***

Carte postale / photo

Me detengo un momento
y el silencio hace una grieta;
quieto, maravillado, desciendo
entre las aristas de la roca.

*

Pasos por el camino de cemento
redibujan la orilla del mar.

Como por todas las calles horas antes
en el juego del laberinto,
rompen sin saber el manto
y se acuestan en las profundidades

El cielo se fragmenta
entre olas de un prisma opaco.

Sobre la alfombra verde,
un beso,
una felpa húmeda sin tiempo.

Abajo, en la avenida,
quizás el ruido de un auto.

***

9 - v

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Adivinarte
sobre la sábana
a la sola luz
de tu pulso.

Entonces,
tu beso,
peñazco y ola
en mi sien encuentra
el fruto del árbol de la sangre,
la carne rota en jugo,
tu rouge más rouge,
mi mineral más dulce.

***

Sin Título

I

Cinco trazos sobre el agua
y un buzón de cartas al borde del suicidio.

En una línea paralela al horizonte,
el asfalto sacude
gotas en el vidrio
y restos de calor
de frazadas y leña.

Una tos negra pregunta
a la calle húmeda
pasos sucios
de pequeñas arenillas y tiempo.

II

Se invierten los signos del día
cerrados sobre un idéntico
carro de metal y petróleo
que acelera su paso
y nos hunde.

Detrás,
silencio y sin salida sobre el acantilado
hacia el mar.

III

Desciendo y
frente mío,
tres pasos inconexos en la playa,
cinco cañitas de pescar
y una ciudad.

Original de María José Imperial Pelaggio.

Reescritura de Agustín Barovero.

Título Original: Bocacalle

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El Señor Crítico (fragmento)

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I

(...)

El señor crítico jáspe
y exhala
y relame satisfecho hecho
y emprende
y se erecta
y aplaude

su espasmo
espectáculo,
su espéculo
que explota
y enferma.

El señor crítico,
en hálitos de vapor,
a un paso constante,
se acerca a los camarines
y nuevamente
lame,
soba,
traga,
y apaga las luces
y se deja
y se da.


II

El señor crítico
prende la luz de su escritorio,
toma papel y lápiz,
coge sus trazos y restos,
y en una enceguecedora superficie
apuñala cada centímetro de palabra
y gesto de acto
hasta que sus ojos escuecen y sangran
y su boca mancha la hoja,
condenando su cada fibra
a la inmovilidad
jadeante
caníbal
voodoo.

***

Quiet spec bebop

(Darren Almond, Night + Fog)*

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Puede irse sólo si ese pavimento mojado,
ese piso de baldosas con intersecciones de cemento,
ese gran charco en el medio, las
gotas que caen sobre el charco y el reflejo
de la parra, la reja y el cielo vibrando
por las gotas, la miríada homogénea y
profunda del aire que atravieza sus ojos
hasta el verde de los árboles, los techos,
lejos y las plantas, las hojas, el agua
de su verde oscuro que cae en otra lluvia,
las macetas con tierra que vibra y respira,
la impúdica suciedad de cada auto destrozando
una suave caida, la gente, horizontales
vectoriales apurados ausentes, sin pies,
esta calle, esa vereda,
las ventanas y estos ojos en la silla debajo,
estuvieran esperando esos ojos azules, ese
pelo, ese choque
de tu campera blanca
cuando bajás de un colectivo y abrís
la puerta del café.

* Imagen que acompaña la publicación del poema en Avenida Luro.

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